Cullera en fotos y un avión

La otra noche tuve un sueño, más bien fue una pesadilla. Sin venir a cuento, sin tener sentido ni porqué, de repente me encontré en un campo seco donde una avioneta se había estrellado.

Recuerdo la sensación que me embargó, algo me impulsaba a socorrer a los ocupantes de la avioneta a pesar del riesgo de incendio. Sentía miedo.

El caso es que el sueño quedó en eso. Ni salvé a nadie, ni ocurrió nada más. Simplemente el sentimiento de miedo y el impulso aún mayor de prestar socorro.

Un sueño más al que a la mañana siguiente no presté mayor atención... hasta que ayer, mientras comía saltó la noticia. Al principio ni me percaté, después un escalofrío recorrió mi espalda. Es una puñetera coincidencia, lo sé pero joder con la coincidencia.

Estos horrores son siempre jodidos. Esta mañana llamé a una amiga de TVE que es periodista y es canaria. El tono me alivió y al responder sin decir hola dijo: estoy bien, tranquilo.

Me estoy haciendo mayor, llevo mal estas noticias. Se me saltan las lágrimas a la mínima y me dan demasiado en qué pensar. No conozco a nadie de los que allí estaban pero de igual manera siento dolor.

Y siento asco, asco de como la televisión hace de esta noticia un caldo amarillo. Con las olimpiadas veo mucho más TVE que antes y me encabrona más ver como en una Tv pública sigue la misma linea morbosa que llevamos en la privadas. No hay respeto por las víctimas y mucho menos por los familiares, todo vale si es noticia...

Yo lo flipo!!!

Entre una radiografia y otra hay 24 días. La verdad es que a penas veo diferencia aunque quienes saben dicen que es normal. Cierto es que se ven más juntas y que esta es una imagen n dos dimensiones y tb es cierto que yo noto a la clavicula rígida y cada vez tengo menos molestias. Veamos que me dice mañana el médico, pero de momento alucino.

... de ver

El tío con quien discute es de mediana estatura y pelo canoso, lleva un traje azul que desentona con el local por lo que debe ser el que use para trabajar. No parece muy contento y desde mi posición se puede respirar una atmósfera incomoda. Intento no mirarles pero la mirada de esa mujer me ha magnetizado y ella, mientras juega con su cigarro y escucha a su oponente, desliza alguna que otra mirada hacía la barra. Hasta que sin más, el hombre se levanta, deja un billete de 20 € en la mesa y deja sola a la muchacha.

Un frío recorrió mi espalda y a las alturas del cuento se que no es una buena señal. Mi instinto me decía que no debía permanecer en el Tranvía y mucho menos conocer a quien ahora mucho más descaradamente me observaba. Pero esa es mi maldición, no puedo evitar el riesgo es como una droga que me incita a caer en el abismo. Así que resignado con mi destino y sabedor de lo que se avecinaba me dirigí hacía la mesa dónde se encontraban aquellos ojos inmensos.

Hola, te importa si me siento... es lo que quieres no?... si.... No creo que empeores más la noche... problemas sentimentales.... silencio unido a una mirada que entendí a la perfección (pero porqué coño hablaré con este imbécil)... vale, disculpa, creo que no es buen momento y a mi la verdad, me importa poco lo que hayas discutido anteriormente, quizás en otro instante... fumas???... no, bueno de vez en cuando... me alarga un cigarrillo y mientras me lo acerco a los labios me ofrece fuego. Cómo te llamas??. Diego y tú??... ese que se ha levantado antes es mi jefe y cometí el error de liarme con él. Es un puto ególatra que piensa que es el maldito ombligo del mundo y como no le estés adorando y recordando lo fantástico que cree ser se encabrona y balbucea como un bebe.... ah!!??... y tú qué, madurito interesante, salias de caza???... no..., más bien no podía dormir, demasiado calor. La verdad la conversación parecía una escena de cine negro americano. El cazador estaba siendo observado, acorralado y bapuleado por lo que podría ser su presa. Nunca me han gustado estos símiles y aunque ya sabía que cazar, lo que se dice cazar era una brabucanada machista, tenía la sensación de que aquella mujer estaba jugando conmigo. Me observaba y mientras hablaba se había hecho una radiografía de quién era y qué quería y mientras, yo,no acertaba a más que seguir su mirada como si de una sesión hipnótica se tratara. Y vives por aquí??... cuatro manzanas más arriba, cerca de la estación de RENFE. Y has venido en moto veo... si, es una vieja Triump, la compré de segunda mano, me gusta porque es tranquila y parece ronronear... cómo una gata??... bueno si, parecido. Me gustan las motos pero no tanto como os tomáis los tíos el rollo motero, parece que todo aquello que lleváis debajo de las pelotas os da el poder que a diario no tenéis y querríais poseer... ja!, bueno es una forma curiosa de verlo, yo le veo más un rollo de libertad, dejarse llevar, independencia.... si, si, es la misma cantinela desde que sois críos, igual que correr detrás de las faldas, primero de tu madre y luego de cada chica que se os cruza. Sabes??, estoy harta de los tópicos y vosotros estáis repletos de ellos... se te ve jodida... y tú no eres diferente a que lo que ya conozco, me dijo indicando que por ahí no iba bien. Y lo peor es que era cierto, yo no era más que otro más, uno de tantos que grita por su libertad y que se deja atrapar por el miedo a volar. Porque dónde estaba yo, simplemente dónde el destino me había empujado.

... relato de ...

Y yo, yo quién era??. Por aquel entonces había alcanzado la treintena y lucia una medía melena rizada que unida a una barba aparentemente descuidada descubría una dejadez estudiada pero cómoda. Harto de años de traje y corte clásico después de que la crisis del 2008 me mandara a la calle de una patada del bufete de abogados, había dejado que mi aspecto adquiriera el reflejo de mi espíritu el cual creía yo, era pendenciero un tanto aventurero y con un toque romántico. El despido me había supuesto una pequeña indemnización por los años prestados de mi juventud, el cual después del desconcierto en el que me vi fue utilizado para la creación de una pequeña empresa dedicada al turismo de viajes de expedición. El negocio no daba para mucho pero si lo suficiente para sobrevivir y para viajar por la cara a lugares que de otra forma no me podría permitir.

Tras el despido también perdí a lo que hasta entonces había sido mi relación más larga. Una mujer de sinuosas curvas, negra melena y desmedida ambición. Escritora y critica literaria, habíamos crecido profesionalmente juntos desde tiempos de la facultad. Años intensos y un poco sin razón en los que me dejé llevar por un mundo que no era mio y al cual llegué a aborrecer. Pero como siempre, la cabra regresa al monte y poco a poco fui desapareciendo de fiestas, presentaciones de libros y estreno de películas para escaparme a la montaña, hacer pequeños viajes y vivir el cine y la lectura sin estrellas ni egos a la misma altura. Quizás la culpa no fuera de ella, sencillamente no eramos parecidos. Por lo que después de platos rotos, mil y un reproches, reparto de bienes y el agredecimiento de no haber tenido hijos, me quedé con el perro, la moto y la libertad de ahora si, hacer lo que me viniera en gana.

¿¿¿Quién es la que está sentada con aquel muchacho???... ¿la morena?... coño!!, sino hay más tías que yo sepa, claro... con medía sonrisa y mientras coge el trapo de la barra me mira y contesta: es nueva en el barrio, creo que es periodista y trabaja en no se que canal de televisión. Creo que sale en el telediario, ya sabes, de esas que hablan desde el lugar de la noticia. No llegaba a los treinta, no muy alta pero bien proporcionada. Su rostro mostraba sensualidad, boca grande y labios gruesos, ojos negros de largas pestañas y una nariz un tanto aguileña que le daba una personalidad fuerte, no era guapa aunque mucho menos fea. Gesticulaba con seguridad y miraba a su interlocutor con una mirada casi inquisitiva. Y en eso que yo la observaba, de repente fue ella quién me miró a mi. Fue tan directa y tan inesperada que desvié la mirada inconscientemente. No fue una mirada agresiva, más bien pareciera que sabía que yo la estaba observando y tenía curiosidad por el hombre que apoyado en la barra bebía una cerveza.

Relato...

La media noche ya había pasado y el calor no cesaba. Agosto en Madrid, aire africano insomne calentaba ideas y deseos en las oscuras calles de una ciudad dormitorio del extra-radio. La nevera decidió dejar de funcionar harta de luchar contra consecutivas olas de calor y las tuberías no daban agua servían sopa. Así que cansado y mojado por un continuo sudor decidí salir en busca de alguna bebida fría que aplacara mi sed.

El motor de mi vieja moto retumbaba en las calles negras. Herida de magulladuras me gustaba sentirla tronar entre mis piernas como gata en celo que llora a la luna en pos de un galán felino que deja recortar su figura entre el negro y blanco del asteroide hermano. Es curioso, pero las monturas son así, mecanismos humanos o seres animados, contienen una carga sensual mezclada con un sentimiento de poder y libertad que una vez descubiertos son imposibles de no gozar.

Decía que se llamaba Antonio, Antonio Guzman. De unos 45 años, espigado de incipiente calvicie que disimulaba con un corte largo de coronilla hasta la frente, gustaba de hablar de tiempos pasados en los que su "imponente" figura bien le valió el alago de alguna que otra dama e incluso la insinuación de masculinos favores que para la imaginería popular sólo confirmaba lo que en otro tiempo fue un hombre apuesto. Por lo visto fue doble de cine, y entre sus dobles estelares no faltaban actores americanos. Ahora, y desde que yo vivía en el barrio regentaba un pub al que llamó El Tranvía. El bar de oscuros tonos presentaba la barra nada más entrar, a la izquierda de ésta, había una enorme pecera en la que siempre se podía ver un gupi de dimensiones extraordinarias que invitaba a subir unos peldaños que te mostraban unas mesas pequeñas, de plataforma de mármol y patas de hierro forjado, formando un pequeño patio interior iluminado por un techo de estrellas de fibra óptica que daban un ambiente evocador y tranquilo. Solía escucharse al León de Velfast, a los Rolling, algo de Jazz y a representantes patrios como Loquillo, Manolo Tena e incluso al Urquijo más decadente.

Mierda de calor hermano. ¿Cuándo vas a tirar la cafetera que has dejado aparcada en mi puerta?... cuando tú limpies la puta pecera... ja, ja, ja, ja. Ponme una birra, pero por Dios que esté helada. ¡¡¡Any!!!, trae una jarra fría. Any era una inmigrante rusa de unos 25 años. Alta y un tanto delgada tenía un atractivo frío en sus ojos grandes y azules que te miraban como si quisiera escapar. No lo sabía con exactitud pero todo el mundo creía que no sólo trabajaba sino que vivía con Antonio. Pero de la misma forma que su aspecto mostraba frialdad, su boca sólo soltaba monosílabos de agradecimientos y cifras de cuentas. Antonio, fanfarrón en su pasado era celoso en su presente, presente que cuando no es esplendoroso quizás sea mejor desviar con otros tiempos. Y aunque este hecho me intrigaba, de alguna forma el tipo me caía bien, nunca me preguntó quién era y yo respetaba su presente limitándome a escuchar su machacado pasado.

Filosofía Iron Man

Ayer quedamos el Chulo, Jaime, Quino y yo en el jardín del primero a tomar café. Estuvimos hablando de mi clavícula, perdón por mi egoísmo chicos, ya se me pasa la obsesión, y sobre el Iron Man. La conversación, por variada en su contenido y punto de vista no llegó a ninguna conclusión pero si me dió una idea clara de que esto del Iron Man es mucho más personal de lo que al principio pareciera.

El Chulo, utilizando su refranero particular, ese sin fin de frases lapidarias inventadas por él y el Veguita.., soltó sentencias como," ir despacio en bici es ir más deprisa" que con el tono y la seguridad que empleó Quino y el Imponente afirmaban como si de Pablo Cabezas se tratara. Claro que ahí estaba yo que tuviera o no razón se la iba a quitar para polemizar.... ayer estaba un tanto quisquilloso, esto de tener un hueso roto y no poder entrenar me hace estar como las tías en esos días, si, si, más de lo normal vamos...

Jaime, en su estado de gracia habitual afirmaba que él lo que había descubierto es que tampoco era para tanto eso del Iron Man, que ni era tan duro ni tan difícil y que un Olímpico o un B puede ser igual de duro si te pasas en la intensidad. Claro, que este comentario viniendo de un tío que ha tenido un codo roto y el cual ha entrenado una décima parte que cualquiera de los que allí estuvimos si que demuestra que el Iron Man es cuando menos una disciplina que para según que niveles no debe obsesionar y que atletas con buena cabeza y una buena base de entrenamientos pueden enfrentarse a él sin miedo y todas las garantías.

Por otro lado Quino, que tiene el gusanillo detrás de la oreja, a parte de decirme que con 37 años a dónde quiero ir ;(, si corre el año que viene su primer Iron Man (cuidadito con el amigo que ya sabemos la calidad que tiene y como se lo tome en serio haciendo menos de una hora en el agua yo creo que con capacidad para hacer una bici que roce las 5 horas y un maraton que seguro asustará, no se nos ponga en tiempos soñados por muchos) dato que de realizarlo le dará aún más conocimiento para luego entrenar si cabe mejor a sus discípulos.

Y por último yo que tras pensar algo de más de cinco minutos seguidos sin mirar el culo a ninguna chica he llegado a una conclusión. Tu primer Iron Man, por lo general se suele plantear de una única manera, terminarlo y haciendolo de la manera más digna posible. En esa primera carrera puedes sacar conclusiones de ritmos y posibles objetivos futuros pero poco más. Pero en las sucesivas y después de acabar con el misterio es importante plantearte objetivos serios e intentar ir a por ellos. No se puede plantear, cosa que yo creía al principio, de la misma forma que el primero, más que nada porque en cierta medida te puedes quedar sin ilusión. Así pues, creo que es bueno plantearse mejoras dentro de la prudencia y el sentido común de tus posibilidades.

Y vosotros, que pensáis?

Mirar hacía adelante

Serían las cinco menos diez, Madrid estaba vacio y era un placer conducir por él. Me gusta ir tranquilo en la moto, llevar una relación larga de marchas y disfrutar. Bajaba por Pio XII, delante de mi iba otra moto, un autobus iba por la derecha y un mercedes apuraba detrás de mi. En la salida de Pio XII hay un semaforo intermitente en ambar y cien metros despues otro más que no vi en rojo. Bastó el giro de mi cabeza a la derecha para comprobar que no venía nadie y ver que hacia el Mercedes para no percatarme que el motorista que iba delante se había parado justo delante de mi. No hubo tiempo de reacción, choque contra él y recuerdo perfectamente como salí volando, chocando con mi hombro derecho contra el suelo y golpear con fuerza mi cadera. Duro una fracción de segundo, pero sentí como se rompía mi clavícula y me dió tiempo a pensar, mientras me deslizaba por el suelo, la suerte que había tenido al llevar puesta la chaqueta con protecciones.

No te muevas... tendido boca abajo intentaba comprobar si todo estaba en orden. El otro motorista se acercaba hacía a mi con un mirada de pánico. Se me ha salido un zapato... no te muevas aún.... aaaaaaaaaaaaah!. Joder!!, como he podido despistarme así????. Me giro y me siento sobre el suelo... ponte el zapato. Estás bien???... me he roto la clavícula, siento mucho haberte embestido, giré la cabeza no vi el semáforo y que parabas. Mientras aprieto mi hueso y siento como cruje pero no duele, no me duele nada. Me levanto y siento como empiezo a sudar. Un taxista se acerca a nosotros corriendo... estáis bien. Un coche gris se acerca y una mujer baja la ventanilla preguntando por una calle, el taxista, Leandro (el chico argentino con quién choqué) y yo la miramos con incredulidad, nadie responde. Un guarda de seguridad se acerca corriendo... no soporto el casco ni la chaqueta y me los quito. Debo estar amarillo porque la gente me mira con cara de preocupación. Me sacan una silla. Logro mirar mi clavícula y veo como el hueso parece querer salirse de mi piel, no duele aún. Tengo que tranquilizarme.

Aparece la policía y no hará ni tres minutos del accidente. Me preguntan como estoy, les respondo que bien y les indico dónde está mi documentación. Tengo que llamar a Diego.

Qué pasa Chulo?... Me he dado una hostia con la moto... venga no jodas... si, me he despistado un segundo y he arrollado a otro motorista.... joder!!!, esto duele.... me he roto la clavicula. Tío estoy en el Tiemblo... no te preocupes... ahora te llamo....... Raquel... ey, cómo estás? la oigo preguntar con tono socarrón... escúchame, acabo de tener un accidente en moto... me estás vacilando... no... venga... que no... ´qué te ha pasado... me he roto la clavícula... dónde estás, en la salida hacía Burgos en Pio XII... yo estoy en Serrano, voy hacía allá. Hay veces, hay personas que apenas conoces pero sin saber muy bien porqué, confías en ellas, es curioso pero con Raquel me ocurre casi desde el primer instante en que la conocí. No sólo puedes confiar, sabes que no sólo estará sino que sabrá como ayudarte.

Llega la primera ambulancia del SAMUR.... como se encuentra... con una clavícula rota le digo ... y vosotros. Se ríen... te duele algo más, te has desmayado???... no, tengo otro golpe en la cadera pero no es nada... creo que al principio he sufrido algo parecido a un sock pero ahora estoy bien. Me estoy enfriando y esto empieza a doler de verdad.... no te muevas... eres médico??... no, soy un técnico, los médicos vienen ahora... mi hermano pequeño también es técnico de la Cruz Roja en sus rato libres. Me ponen una especie de pinza en un dedo y me toman la tensión en el brazo izquierdo... ¿haces deporte?... si porqué... por que tienes menos de 50 pulsaciones por minuto... intento relajarme. Es curioso, no es la primera vez que me ocurre. Por lo general soy un tanto nervioso y demasiado emotivo, salvo cuando ocurre algo grave de verdad o el asunto que manejo es muy serio, entonces me vuelvo analítico y tranquilo, quizás y esto no me gusta, frío.

Llega la segunda ambulancia, Raquel, su hermana y una compañera de trabajo. Ahí viene la caballería le digo a alguien que estaba a mi lado... como estás??... con la clavícula rota pero bien, se está a gusto en esta silla, no se si podré cenar contigo esta noche, siento haberte molestado... estás tonto???. Llegan los médicos y aquí empiezo a alucinar. Si hace poco me quejaba de las urgencias de la Paz y del nuevo hospital de Alcobendas, no puedo dejar deja de alucinar con la profesionalidad tanto del SAMUR como de los municipales. ¿Cómo estás?... bien, me he roto la clavicula, nada más... soy deportista y... ¿¿de Elite??, me pregunta con una leve sonrisa... si!!!. No lo hice por vacilar, no lo hice por aparentar lo que no soy, lo hice porque tenía miedo de que sino pensaran que mi clavicula y mi movilidad son fundamentales para mi estilo de vida, en esos primero instantes mi lesión no fuera tratada con mimo sino con eficacia. Me pasé de listo, no hay más que hacer que lo que hicieron, pero de igual manera me trataron excelentemente.

Qué deporte haces?... triatlon... coño, eso es duro. Y qué distancia??. Acabo de terminar hace una semana mi segundo Iron Man... ahora entiendo lo de tu pulso. En pruebas de esfuerzo que pulso alcanzas.... Este año he dado 34 en reposo y hasta 192 de máximo pero bueno eso no es tampoco muy significativo... No, pero ahora te esta viniendo muy bien estar así de relajado... es lo único que intento desde hace un rato, relajarme.

Ya dentro de la ambulancia me inyectaron un antiflamatorio y dos analgésicos. Sentirás como que te pillas un globo... genial... ja, ja, ja. Me tendrán que operar? eso solo se vera después de la radiografia pero es probable que si. Había intentado hablar con Inma y Angel, quería saber cual era la mejor opción, si es que había alguna que lo fuera. Más tarde Angel me tranquilizaría, la opción de la operación se contempla según la zona de la clavícula y por lo visto la mía no es recomendable y siempre mejor no operar pues la recuperación es más rápida aunque con casi total seguridad me quedará un callo que se aprecie a simple vista.

En el hospital la Paz, el trato aunque no tan atento si fue igual de rápido. El sistema está ideado para las urgencias graves y en este caso la mía lo era. Como habéis visto la fractura tiene desplazamiento y sólo con un vendaje en ocho es suficiente para que en un mes quede solucionado... espero.

Conclusiones:

Mi madre tenía razón una vez más, las motos son un peligro. Por eso la he tenido que mentir y la he dicho que ha sido con la bicicleta, entre otras cosas porque sigo empeñado en seguir con la moto. En este caso no ha sido por exceso de velocidad, ni por imprudencia. Si yo hubiera ido en coche hoy no tendría problema alguno pero es posible que hubiera matado a Leandro, asi que que le den por culo a mi clavicula... no creo que pudiera soportar la idea de haber matado a nadie, la sola idea me acojona.

Gracias, mil gracias a la policia municipal y al SAMUR, espero que sepan entender mi pequeña mentira, ellos si que son una élite. Y gracias a Diego, porque sé que aunque estaba lejos, estaba al lado, a Enrique, que no hace más que confirmar lo que pienso de él y a Raquel, que como sabía no me defraudaría, cuanto me alegro haberla conocido, la verdad, me siento muy afortunado por la gente que suelo tener alrededor. Gracias a todos mis compis del curro que van a tener que sufrir las consecuencias de mi baja. Y gracias a todos los que ayer os enterasteis y lleváis dos días llamando.

Que manda huevos, una vez más. Debo llevar más de 100.000 km en bicicleta entre entrenos y competiciones y ni una sola caída. 1.500 en moto, con mucha prudencia y respeto... manda huevos porque el lunes me examinaba del práctico y ya no podré entrando en el nuevo plan, más difícil y seguro que me costará más caro, en fin.

Por último, este es otro reto. Me resisto a tener una recuperación lenta,voy a hacer todo lo posible por recuperarme rápidamente y empezar de nuevo. Ayer, mientras esperaba sólo a que me dieran la radiografía una anciana quedó en otra camilla a mi lado, iba con una máscara de oxígeno y no parecía muy bien, me sonrió y yo a ella. No sé lo que viviré más, ayer una décima de segundo pudo cambiarme la vida para siempre, y aunque es una odviedad lo que ahora cuento, no quiero malgastar mi vida un instante más pues ya han sido demasiados toques. Motivación?, toda, ganas?, más que nunca, miedo?... a veces es imposible no sentirlo pero me niego a que me atrape.

Perdonarme por el ladrillo... es posible que vngan más que voy a tener mucho tiempo el próximo mes.

Ciencia ficción

Un compañero de trabajo acaba de editar su primer libro. Por supuesto lo ha editado él mismo lo que quiere decir que coste propio y muy posiblemente, a no ser que sea un éxito, coste que no recupere. En el primer enlace podéis leer el inicio del mismo y hacer un voto que le valdrá mantenerse en dicha página a modo de publicidad. En el segundo, si estáis interesados podéis comprarlo. Dicha página es la que ha editado el libro.

http://www.relatame.com/?pag=verCapitulo&relato=867&id=1

http://www.lulu.com/content/2971027

La imagen que veis es la portada del libro y si, a mi tampoco me gusta. Pero como sabéis lo importante de una novela no son las fotos...;). Si os apetece votarle y así, si no compráis el libro al menos ayudareis a que lo conozca la mayor cantidad de gente.

Austria

Después de la crónica llorona creo procedente, aprovechando exponer las fotillos que por allí hice, hablar un poco de Austria y que me ha parecido en el poco tiempo que allí estuve. Reconozco que es un país el cual no habría visitado de no ser por la celebración del que dicen es el segundo mejor triatlon de Europa después de Roth.




A priori destaca la solvencia económica de la que disponen. No ya porque en la zona dónde estuvimos, liderada por Klagenfurt, es una zona turística, sino porque se nota una cierta tranquilidad laboral a la hora de enfrentar los comercios a los potenciales clientes. Así pues, tiendas y restaurantes diurnos abren a las nueve de la mañana y cierran, todos, a las seis de la tarde. Y los restaurantes destinados a cenas, abren a las seis para cerrar a la una. sorprende que ningún comercio de la zona se viera abarrotado y sin embargo disponía de iguales trabajadores que en un comercio español. Supongo que tendrá mucho que ver ser uno de los 10 países más ricos del mundo en términos de PIB per cápita, además de ser tan solo poco mas de ocho millones de habitantes. En comparación a nuestra economía hemos podido comprobar que si bien los artículos relacionados con nuestro deporte son iguales o más caros que aquí, comer,como no, es más barato que en España. Eso si, o bien no hemos sabido buscar bien o la cocina Austriaca deja mucho que desear respecto a variedad e imaginación.



Ni un papel, una bolsa o desperdicio. Pulcra limpieza en calles y en el lago Wörthersee. Dicho lago es rodeado por seis poblaciones y multitud de casas y ni idea de dónde vierten sus aguas residuales pues el agua del lago está limpia salpicada de nenúfares que demuestran su pureza, al menos a simple vista.




Pero a parte de datos y de ser un país con 70 premios nobel, la mayoría de ciencias, qué se puede ver. Teniendo en cuenta que este país se apoya en las faldas de los Alpes, es fácil imaginar la multitud de pueblos y casas con recuerdos a Heidi y por supuesto a Pedro. Aunque quizás lo más impresionante sean los castillos en lo alto de montes que te transportan a la Edad Media y sus señores feudales embutidos en armaduras imposibles y seguro que incomodas.

Y como no tengo muchas ganas de escribir, os paso el link para que veáis la fotos... no esperéis nada fuera de o común, el Iron Man me quito el poco de arte que tengo durante un tiempo...;)

http://picasaweb.google.com/harpete007/Austria2008

Iron Man Austría

Qué te puedo decir para que corras, preguntaba Yolanda a alguien que ocupaba mi cuerpo pero que no era yo, mientras tanto desde fuera, yo flotaba como un puto globo preguntándome porqué cojones estaba metido de nuevo en ese infierno.... Nacho debes correr, venga que puedes... eres el único que no he grabado corriendo... quién me lo diría a mi, Yolanda caminando a mi lado y animándome como si le fuera la vida en ello. Ella no lo sabía pero esa acción podía suponer mi descalificación pero que les de a los jueces, que le de a la carrera y al diploma, que Yolanda me animara de esa forma, sentirla implicada en la carrera ha sido uno de los motivos por los cuales vuelvo a creer en esto.

Mi primer Iron Man fue una progresión y la continuidad de una inercia que formábamos un grupo de amigos. De los amigos de los que os hablo a excepción de uno todos hemos corrido en Austria pero a diferencia de Roth, en estos momentos es menos grupo que nunca. Desavenencias y traiciones de unos, pasotismo de otros e intereses encontrados nos van distanciando, este hecho normal en un grupo reconozco que en gran medida me ha afectado más de lo que deseara para mi motivación y la forma con la que me he encarado a este Iron Man. Errores los cometemos todos y aunque reconozco que la emotividad no puede ser una ley motiv, necesito ese empeño, esa unión que me incita a seguir adelante. Afortunadamente surgen otros detalles, se forjan lazos más intensos y descubres que la esencia no es tuya sino que está ahí para disfrutarla y descubrirla y el espíritu del Iron Man está en la propia carrera, en quienes la corremos y en los que con sus ánimo nos empujan a lograr nuestro reto. Quién sabe si lo que nos unió un día vuelva a hacerlo en un futuro.

Ánimo José Ignacio, gritaba el actual entrenador del segundo equipo del Barca, Luis Enrique. Uno más de quienes al grito de "podemos" animaban a cada corredor que tenía un nombre legible.... PODEMOS, PODEMOS, producto de marketing convertido en grito de guerra unido a la bandera del toro, quién sabe si es el inicio quizás de un nuevo movimiento. Eran las siete menos cinco de la mañana y el spiker cantaba a los futuros mujeres y hombres de hierro. Un cura metido en el agua nos vendecia a todos como si de guerreros nos tratáramos enfundados en nuestras armaduras negras con los ojos perdidos en la lejanía, imaginando las próximas ocho, nueve o diecisiete horas.

Corre maldita sea!!!. Imposible, algo me impedía hacerlo. No era el dolor, no era el cansancio, era mi mente que no quería, cansada y saciada de sufrimiento sordo me decía basta, hoy mando yo me dijo y la dejé, me venció.

Nadar, quién me lo diría, se está convirtiendo poco a poco en un placer y en el Iron Man es un bálsamo tristemente inútil. Así pues después de 1 hora y 6 minutos pasé de flotar a enfrentarme a la dura atracción terrestre. El día no iba a ser fácil y en los primeros kilómetros de bicicleta la lluvia intentaría refrescar temperamentos ardientes. La lluvia y la decisión de que mi bicicleta no quisiera ir bien afinada no me dejaba ir cómodo ni a ritmo. Mientras tanto me maravillaba con gigantes teutones, acoplados y destrozando desarrollos imposibles que subian y llaneaban de igual manera. Así, entre grupos y golpes de espuela a mi desviador llegué al kilómetro 100, creo, y a un avituallamiento que me enseñaría el significado de la chispa de la vida. Un voluntario me pasó una coca-cola fría que cargada de millones de burbujas me revitalizaba a cada trago. Con ganas me quedé de darme la vuelta e invitarle a unas cañas, el placer es más intenso en el infierno pensé entonces.

Otros hablaran de grupos y ruedas, yo estoy cansado pues parece que cuando hablamos unos con otros nadie lo hace y el caso es que ahí está, en España y fuera de ella. Y así, entre grupos más o menos legales y flipar con la calidad de alguna triatleta que después me arrasaría a mi e incluso al Vasco en el maratón llegué al final de los 180 km con un minuto más rápido que en Roth para un circuito supuestamente cinco minutos más lento. Y, oh! sorpresa, las piernas iban!!!!!. Sin calambres ni amago de ellos, cargado eso si, pero como todos y cada uno de los que allí nos encontrábamos empecé mi maratón y todo iba como no imaginaba en mi mejor sueño previamente.

Es increíble como se puede expandir o contraer el tiempo. Mismo espacio para tantos tiempos. Cada kilómetro pasaba a ritmo de cámara lenta, lejano y distante cada hito se alejaba como el zoom de una ventana indiscreta. Sólo los trozos de sandía y la segura determinación de que tardara lo que tardase iba a finalizar mi segundo Iron Man me impedía tirar la toalla.

La meta, el gran premio de cada carrera se convirtió en un amargo placer. Entre sólo y sin recivimiento alguno. Como un zombie me dirigí a la carpa de descanso donde tumbado en un banco despaché cuatro helados de golpe y de ahí a un jakuzzi que me refrescó lo suficiente como para ir en busca del Chulo y de Jaime. Fue este primero quien me regaló la inmensa alegría que supone terminar esta magnífica carrera. Un sueño cumplido que de nuevo hemos conseguido a pesar de tener que andar o arrastrarse. Chulo, después de esto nos debemos como poco un Acuarius de esos que tú y yo nos hacíamos en Valdelatas.

Hasta aquí la carrera, después siguiendo el ejemplo de David y Ainoa ( la foto de arriba es de ella, vaya suerte estoy teniendo últimamente porque esta es otra foto fantástica la verdad), nos quedamos en Austria, Eneko, un pitufo de dos años y medio, sus papis, Enrique alias el Vasco y Sara, Sonia y un servidor. Pero esa es otra historia, con fotos incluidas...

En una semana....

En una semana estaremos ahora en el km 100 más o menos, decía Diego hoy a Alfonso cuando hacíamos la parada de bollos que hoy no nos hemos tomado pues hay que afinar ;).

16:15, en una semana quién logre entrar en este tiempo seguramente este dentro del selecto grupo que viajara a Hawaii, el resto estará luchando por terminar una carrera que a estas alturas será dura y en la que cada uno de una forma u otra encontrará su karma, hará memoria sino de sus vidas pasadas de lo que aconteció en este último año de su vida y que ha sido impregnado por la preparación de una carrera que de alguna forma reafirmará tu capacidad para enfrentarte a cuantos retos diarios se presenten.

Es hora de poner música, es hora de que cada uno elija su mejor melodía y la grave en la memoria. La mía ya está elegida y han sido Coldplay y su último disco "Viva La Vida" quien me acompañarán y surgirán en los momentos de flaqueza. Play.

Si pudiera pintarme la cara con símbolos de guerra, si tuviera una tribu a quién defender, iría con mis mejores armas en pos de esta gesta. Como no soy guerrero y mi tribu no es otra que la libertad, depilo mis piernas como si afilara mi espada, y me enfundo en mi tri-traje como si de una armadura se tratara. Reviso mi montura y cuido de que esté bien alimentada y mejor calzada. Me encomiendo a mi Gurú, rezo a las estrellas y pido que mis sentimientos me ayuden a alcanzar aquello a lo que la razón me dice que no es posible conseguir. Convoco a mis hermanos, amigos de partida que librarán su batalla que es la misma que la mía, todos desperdigados, sudando en su agonía pero unidos por un único fin, vencer sus miedos, prejuicios y llegar limpio de alma a meta.

Suena Viva La Vida, la música incita a continuar, algo hierve en tu interior... sabes que puedes y que aquello que realmente cuesta sabe mucho mejor. Caras a tu alrededor animan tu aliento e inflan tu ánimo. Disfrutad, dicen los que en una semana no correrán pero en sus caras notas que ellos, corredores de otras gestas, ahora no te envidian, ellos ya han pasado el calvario y piden descanso... disfrutad que habéis trabajado para ello... si, trabajado para conseguir un sufrimiento sordo, propio y redentor, el justo para terminar sin llegar a morir y descubrir que hay detrás de esa trabajada linea blanca.

Suena Death and all his friends y sólo quedan 2 km 120 m. son las 16: 40, quién sabe si quedarán 2 km,10 km ó 20 km, pero suena Death and all his friends y ahora nadie me puede parar. Venga, es tuyo, es tuyo... no importa quien se cruzó en tu camino y demostró que no tenía valía para acompañarte, no importan los escalones que tuvisteis que subir, el frío que atenazó tu espíritu y las dudas que albergaron tu alma, es tuyo y nadie te podrá parar...

En una semana nos vemos.

Apunte.....Por cierto, ayer viendo una peli oí el siguiente comentario: quizás se den por vencidos señor. Te equivocas, son nobles de espíritu y por lo tanto no lo harán. ;).

La esencia

Se acerca el día y uno se plantea cómo irá mi segundo asalto en esto del Iron Man. Leyendo la página web del gitano de Barakaldo ;) he descubierto una crónica de Jaime Menendez de Luarca de su Lanzarote 2002. Por aquel entonces yo andaba dando tumbos por el monte y no se me había pasado por la cabeza correr un Iron Man pues suficiente tenía con sobrevivir a los Raid de aventura. Jaime ha logrado después de muchos años, muchas pruebas y mucho conocimiento lograr su sueño y este año poder correr en la Meca. La crónica de Lanzarote 2002 demuestra que los logros se consiguen con tesón, humildad y en nuestros deporte entendiendo qué es esto del espíritu Iron Man. Os cuelgo aquí su crónica a modo de homenaje a su dedicación y motivación para los que con mucha menos experiencia y conocimiento nos valemos de gente como él para salvar semejante reto.

Lanzarote 2002 (por Jaime Menéndez de Luarca Zumalacarregui)
El día empezó tranqui, con una natación bastante buena, saliendo del agua en 50 minutos, pero fue subirme a la bici y empezar la hecatombe, me sentía tan bien, y remontaba tantos puestos (Dudu, Maribel, la Campeona del mundo de LD, Piopo) que no le hice demasiado caso al pulsometro, rodando 6-8 pulsaciones por encima de lo aconsejado). En el km 120, y después de los dos puertos, decidí aflojar, pero ya era demasiado tarde. El caso es que me baje de la bici a las 6h42 de carrera (previsto 7h) y empecé a correr soñando con esa plaza de Hawaii (al final en 10h12, es decir, con 3h30 me metía) y al principio las cosas no iban mal, rodando los primeros 8 km a 4:45, pero ya con malas sensaciones). En el km 9 ya me pare fulminado y me apoye en una valla. La impresión que debía dar era horrible, porque los que allí estaban me tumbaron en el suelo y me querían meter en una ambulancia. Me tuve que poner chulo para que me dejaran levantarme, fui corriendo hasta que desaparecí de la vista de aquellas personas, y me volví a parar. A falta de 32 km no veía como iba a ser capaz de terminar, pero el caso es que lo intente, y me condene a 10 km de andar-correr, que fueron mi perdición, ya que Pablo y Alejandro fueron testigos de mi agonía. En el km 21 ya sabia que no iba a ser capaz de teminar, pero le eche un par de cojones y poco cerebro e inicie la tercera vuelta, pero en el 1º km me di la vuelta absolutamente derrotado y hundido) así que me marche a boxes con la retirada impresa en mi rostro y después de las broncas de Daniel Marquez (finisher), Luis (Powerman) Maria (Excelent) y varios amigos más me metí en las carpas. Apesadumbrado y casi sin poder moverme me metí en la carpa de fisioterapia, y allí dos chicas, me dieron un masaje con hielo, y otro de descarga en los cuadriceps. Después de 45 minutos, y al bajarme de la camilla, estaba más o menos recuperado, y me sentí tentado de meterme otra vez en la carrera. El caso es que me daba un poco de vergüenza andar de aquí para allá, y no sabia si iba a ser capaz de hacer esos 21 km, pero lo intente. Salí disparado atravesando el arco de salida con gente que iniciaba en esos momentos la maratón y que se asombraba de verme con dos collares, fui saludando a los que me habían visto abandonar, y me di una tercera vuelta bastante rápida (45 minutos) aunque marcando 1h51 de parcial, ya que el parcial se marcaba con el chip en el punto de vuelta. En el km 32 recojo mi 3º collar y veo las cosas con más calma, incluso creo que puedo mejorar mi marca de Ibiza´98, si hacia la ultima vuelta en 56 minutos, pero el hombre del mazo me vuelve a arrear en el km 34, y me dedico a andar 300 metros, correr 700 hasta poder llegar al punto de vuelta. Allí me encuentro con Verónica Roldan, que me anima a correr un poco más. Así que después de 11h37 de carrera y 4h48 de agonía mental entro en meta, con una cara de asco que debió asustar al mismísimo Kenneth Gasque. Después del suero, una ofensa, como dijo mi compañero de fatigas Alfonso, estuve esperando a los amigos que también habían corrido, y que entraban en meta con una sonrisa de orgullo, o llorando de alegría (Alfonso, Sergio, Dani) Así que Lanzarote 2002 estaba finiquitado, y yo me marche de allí con un sabor agridulce, una mezcla de no haber logrado los objetivos, pero de haber terminado otro IM, que al fin y al cabo esa debería ser la esencia de la LD.Y además, lo mejor del IM me lo lleve yo :-)
Jaime Menéndez de Luarca Zumalacarregui

Somos como somos.

Al hilo del último comentario que me ha dejado Davidiego inicio un nuevo post de estos que me gusta llamar, "reflexiones gratuitas". Más que nada por que no soy un experto en nada y aunque de lo que aquí hablaré está documentado, no creo que mis fuentes sean un referente esencial para cátedra alguna. Así aclarando esto, vamos a ver que sale.

Cuando eres niño, una de las primeras cosas que aprendes es que tu comportamiento puede alterar para tu beneficio, la actitud de los que te rodean. Este hecho te enseña tu propia individualidad y el poder que puedes ejercer hacía los demás. En esos primeros momentos, la manipulación que ejercemos hacía nuestros padres, hermanos y familiares o gente cercana en general es relativamente fácil, pues de manera instintiva el grupo protege y mima al miembro más débil del grupo. Creando así un pequeño tirano que refuerza su propia auto estima y concepto de ser único y distinto.

Es la educación y la madurez la que poco a poco te va enseñando que ni eres tan distinto, ni eres tan único y por supuesto aprendes que manipular a otros para tu beneficio puede implicar más problemas que atajos en tus esfuerzos. Lo triste es que algunos nunca dejan de ejercer esta manipulación pero eso es otra historia.

Resulta que, como casi siempre y más en el último siglo y medio, los científicos han logrado explicar, más o menos acertadamente, quienes somos, porqué somos así y porqué con unos si nos entendemos y con otros.... pues como que cuanto más lejos mejor.

Hay un hecho, parece que cierto, el cual determina que tipo de hombre suelen elegir las mujeres dependiendo del cociente resultante entre el dedo índice y anular midiendo la razón (división) entre la longitud del dedo índice (2) y el dedo anular (4). Y esto parece ser que se debe a que los niveles de estrógenos y testosterona prenatales están positivamente vinculados con la sexualidad. Así pues una mujer con el dedo anular más largo (no quiero bromas calenturientas) buscará hombres con características similares. Características que por otra parte diferencia las aptitudes académicas. Según científicos ingleses, los niños con el dedo índice menor y anular más largo, tienen mayor habilidad para las matemáticas, ciencias, en definitiva tienen más aptitudes relacionada con la inteligencia espacial y los niños con un cociente resultante menor y mayor igualdad entre los dos dedos, destacan en letras y lenguas.

Así pues y de un plumazo. Han logrado explicar porqué unos estudiamos ciencias y otros letras y porqué nuestras parejas tienen características similares. Por cierto, recuerdo la primera vez que oí hablar de esta particularidad en el programa de Redes. Eduardo Punset centró el reportaje casi totalmente en la elección de pareja según esta característica a excepción de un experimento en el cual se vaticinaba quién ganaría una carrera de 1.000 metros mirando previamente el resultado de dicho cociente entre todos los corredores de una final de competiciones universitarias en EEUU... parece ser que además de tener facilidad para las matemáticas, también son más rápidos... ale, a mirar todos como tenéis los deditos en vuestras manitas. ;).

Ya sabemos porqué gustas más a un tipo de mujer que a otro y que tipos de hombre te suelen atraer, pero, porqué me llevo también con algunas personas y con otras es imposible ni siquiera entenderme. Qué nos diferencia tanto, que nos hace tan inseparables o tan irreconciliables. Evidentemente, una sola respuesta no puede explicar tantas variantes como personas, culturas, condiciones sociales, edades y experiencias personales hay pero si podemos entender porqué hay personas que "químicamente" nos atraen y otras no.

Y de nuevo encuentran la respuesta en la química de nuestro cerebro. Por lo visto los niveles de serotonina o dopamina determinan que tu temperamento sea sanguíneo o colérico para el primer neurotrasmisor y flemático o melancólico para el segundo. Al parecer ninguna persona cumple al 100 por 100 las características de un temperamento y por lo general destaca en uno de los cuatro combinado con un segundo en menor porcentaje. Ningún temperamento es mejor que otro pero si existen afinidades y desavenencias entre ellos y ese puede ser el motivo de porqué nos entendemos o no. Y si todo esto no fuera poco, además el carácter es finalmente formado por nuestro C.I. y nuestra educación. Se supone pues que a mayor educación e inteligencia, mayor control y rendimiento sobre las características de nuestro temperamento. En la siguiente página podéis descubrir qué temperamento sois y con quienes os entenderéis mejor o peor: http://www14.brinkster.com/sdec/temperamentos07com.htm. También podréis leer sobre ellos en libros como "Tú inteligencia, cómo entenderla y mejorarla" de Alejandra Vallejo-Nágera.

Independientemente de lo acertado, científico y cierto de estos estudios, no deja de ser curioso como nos empeñamos en medir, diferenciar y explicar cómo somos y porqué llegamos a ser así. Pareciera como si inconscientemente quisieramos determinar que en el fondo seguimos creyendo que somos individuos independientes y únicos en este océano social. Cuando la realidad parece ser, que lo único que indica es que somos muy similares a otros o como dijo una vez Davidiego, formamos parte de una tribu (ya lo dijo Desmond Morris, seguimos siendo animales tribales a pesar de vivir en sociedades gigantescas), pero que por la inmensidad de gente que hoy vivimos acinados quizás estemos desperdigados. Por eso a veces, cuando descubres una alma afín o similar te emocionas y te sientes aunque menos único un poco menos solo.

Iron Man...

Un, dos, tres.... la cuenta atrás empezó hace casi un año. Cuatro, cinco, seis... suma y sigue, no importa el tiempo, las ganas o los problemas cotidianos. Siete, ocho, nueve... Iron Man, Iron Man...

De alguna forma queramos o no esta competición nos tiraniza a los que la corremos y tiraniza a los que nos rodean. Tanto es así que quien más quien menos sufre crisis de pareja, se angustia ante la imposibilidad de no poder entrenar correctamente por el curro y en casos extremos, se escapa de éste o llegan incluso al divorcio o a ultimátum un tanto crueles.

¿Y qué nos lleva a pagar tan alto precio?. Lo pregunto porque yo que he corrido uno ya aún no lo sé. Superación... si, puede... hacer algo por encima de la media... vale, porqué no... simplemente pasión, ilusión, haber visto vídeos épicos que se grabaron a fuego en tu retina... ya lo creo que si... ¿aventura?... personalmente conozco algunas mejores e incluso más duras... ¿¿¿humildad???. Cuando el año pasado terminé, cuando di mi último paso de alguna forma me sentí la persona más débil del planeta. Era tal mi extenuación, que lo único que quería y demandaba era ayuda. Al cruzar aquella meta sentí una mezcla de alivio, alegría y miedo difícil de explicar. De repente sentí como todas las mascaras que a diario te pones desaparecieron, no me importaba nada más que mi debilidad y la necesidad de ser ayudado, por quién fuera, necesitaba a los que me rodeaban y necesitaba a quienes me acompañaron en aquel viaje. Más que nunca necesitaba a quienes me querían de verdad. Me reconforta pensar que este año comparto la carrera con una de las personas que más aprecio y que fuera de ella hay otra que sé que me quiere sin condición ni prejuicio alguno.

En mi último PER, recuerdo el encuentro con el equipo Argentino en mitad de la península de Brunsklin, la península más septentrional del continente americano. Llevábamos dos días perdidos, no teníamos comida y estábamos a punto de utilizar el teléfono satelital para solicitar ayuda. La imagen de aquellos cuatro corredores, el encuentro entre los ocho, fue el reencuentro más emotivo que jamas he tenido. Ellos estaban destrozados, habían perdido los mapas y dos de ellos tenían las plantas de los pies en una ampolla gigante. Nosotros, aunque enteros, estábamos descorazonados pues habíamos perdido la segunda plaza y toda posibilidad de siquiera tocar podium. Sin embargo, aquel reencuentro supuso un valsamo, una alegría al coincidir con un grupo amigo, no estábamos solos, podíamos ayudarnos unos a otros. Seis hombres y dos mujeres lloramos abrazados en medio de un lugar remoto de la tierra mas salvaje, la Patagonia chilena.

Aquel encuentro, aunque nos reconfortó, nos costó caro como equipo. Conscientes de como era su estado físico y unido a la perdida de sus mapas, nos vimos en la obligación moral de acompañarlos a pesar de que su menor ritmo sería consecuencia de nuestra descalificación al no llegar en tiempo al penúltimo punto de control. Después de tanto esfuerzo, de tantas horas, de tantos ríos, de tener las piernas laceradas por las ramas, del frío, de más de 700 km indómitos, de casi tocar la gloria, al final no pudimos finalizar y entrar en meta por 50 km de kayack. Nuestro triunfo fue ayudarles, pero nunca podré olvidar los llantos de desesperación de Rafa cuando nos negaron continuar. No importaba estar descalificados, sólo queríamos acabar, llegar a meta, daba igual que no hubiera nadie esperando, sólo queríamos cruzar aquella puñetera meta y no nos dejaron.

Desde entonces sé que el único premio a cualquier carrera es una delgada linea.

Y ese, creo yo, es el espíritu del Iron Man. No importa el tiempo, el esfuerzo, los improvistos. Lo importante es renacer de nuevo, porque al llegar a meta de alguna forma cambias un poco y nace otra persona.

Y esto le ocurre a todos los que logran cruzar la meta. Todos pasamos por momentos imposibles, todos sufrimos, todos dudamos poder finalizar y todos creemos que el siguiente paso será el último que demos pero en ti puede surgir un pensamiento de superación que te pida un último esfuerzo, un último aliento.

Pero de qué nos extrañamos...

Manda huevos y vuelvo a recurrir a Trillo. Queramos o no la sociedad en la que vivimos es un reflejo de lo que se muestra en los medios de comunicación. La pregunta que yo me hago es, es la sociedad un reflejo de los medidos o son los medios quien muestra el reflejo de quienes la formamos.

Y digo esto porque hoy, hace escasamente unos minutos, en el programa que hago se ha dado una circunstancia cómica pero que demuestra tal superficialidad que aterra quién según cómo vea esta secuencia.

Mercedes Milá, presentadora y periodista que a pesar de sus excesos de carácter personalmente valoro y valoro porque es de esas personas que aparentemente emprende cualquier tipo de desempeño con una energía, pasión e ilusión que el resultado que muestra nunca es indiferente. Otra cosa es, la forma partidista que con constancia se muestra y por lo tanto creando una aureola de líder de opinión general que tan lejos queda del principio fundamental que nunca debiera olvidar un periodista. Aún así, me cae bien y le consiento que sea capaz de ser la presentadora de Gran Hermano y la conductora de "Diario de", programa que pretende ser denunciante a pesar de que sea a costa de un periodismo demasiado tremendista y moralista pero que quizás de ninguna forma tendría cabida en Telecinco.

Y en esa última calidad venía de visita al programa de Ana Rosa, a hablar de Diario de y de su último trabajo, un reportaje sobre los grupos extremistas. Y así lo hacía, con su estilo arriba definido mientras discutía con Nacho (abogado colaborador del programa) y la propia Ana Rosa. Casi al final de la conversación, Mercedes recrimina de alguna forma que las fuerzas de seguridad del estado hagan vista gorda antes estas bandas, a lo que el abogado le increpa que si es consciente de lo que cobra y trabaja un guardia civil. Mercedes, desconocedora de este dato, le pregunta y se excusa diciendo que ella es presentadora de Gran Hermano y un guardia civil es un simple guardia civil. Claro, es lógico verdad???. Ella no hace un trabajo que socialmente sea más importante que la labor social de una guardia civil pero si su trabajo genera mucho más dinero y beneficios a empresarios y por defecto a los propios trabajadores de la empresa para quien trabaja. Y todo se habría quedado así, una conversación simple que pretendía ser algo más seria pero que demuestra quienes la guían sino hubieran hecho los protagonistas un último detalle. De repente Mercedes muestra una bolsa a lo que Ana Rosa le pregunta por el contenido. En el control todos hemos creído que mostrarían armas de los extremistas o algo relacionado con el debate anterior, pues no, eran unos zapatos fantásticos de la muerte, hechos por un diseñador amigo de ambas y que Mercedes regala en directo y sin pausa a su buena amiga y compañera Ana Rosa.

Así somos, somos capaces de ver un informativo con muertos en Irak y cambiar de canal inmediatamente y ver a los Simson. Capaces de hablar de la muerte de un chaval por unos neonazis e inmediatamente después regalar unos Manolos. Esto es lo que se ve en la tele pero ocurre con otros ejemplos en la vida cotidiana. De quién es la culpa, de nosotros o son los medios quienes condicionan????. Hace un tiempo oí a una señora increpar a un periodista que le preguntaba sobre una supuesta boda que como no iba a ser verdad si había salido en la tele.

En esta sociedad ocurre lo que sale en la tele, se cuenta en la radio y se lee en los periódicos. Todos discutimos sobre las tropas en Afganistan, pero nadie dice nada sobre las tropas destinadas al Chat por el acuerdo antiterrorista con Francia. En esta sociedad en la que la información es más fácil de trasmitir que nunca sigue siendo manipula, mediatizada y controlada. Lo veo todos los días y todos lo días veo como discutimos por lo que otros hablan en los distintos medios de comunicación y que por el mero hecho de que es ahí donde se cuenta se toman como ciertos e indiscutibles.

Zarautz

¡¡Ale!!, fin de semanita familiar como cuando me iba con mis padres a Burriana de vacaciones infantiles. El jueves me llamó el Chulo indicándome que se le había revelado la familia y que se venían si o si a Zarautz. Así que "jurgoneta" al canto, bicis, sillas de los peques y el Nachete entre niño y niño ha aprendido hasta a jugar a las palmas, palmitas.

La anécdota infantil hubiera terminado en el viaje sino fuera porque además estuve alojado en casa de mister Kalenjy, Eduardo "El Martinez" para los amigos y su familia. Así que pasé de una niña y un niño de cinco y nueve años, a dos peques de 2 y 4 años. Y con ellos pasé de las palmas palmitas a meter al peque en la cama, ponerle el pijama... vamos, unas prácticas rápidas en 24 horas de lo que es el mundo niño que no hubiera imaginado el día anterior. Lo gracioso del asunto es que lo pasé genial con los enanos. Si es que esto de ser tío por unas horas es un invento fantástico. Ves como ellos no entienden de tiempos, estreses ni problemas, tan sólo viven el instante. Su vida son botones de actuación, dormir, comer, jugar, investigar o llorar, todo con igual intensidad. Otro asunto somos los mayores, que con nuestras guerras y guerrillas, normas y manías aderezamos la ensalada que formamos niños y adultos un tanto agriamente. Pero así es la vida, nos tiramos toda la vida queriendo volver a ser los niños que un día fuimos, mientras educamos a nuestros hijos para que sean adultos cargados de normas y educación. No puede ser de otra forma y si lo fuera quizás no seríamos humanos y nos definiríamos de otra forma. De cualquier manera, como mola ser niño... o al menos por un rato ;).

Espera, espera, que este post iba de tri. Zarautz no???. Vale, el plan era correr un punto por encima del ritmo que llevaré en el Iron Man. El resultado, 25 minutos más rápido que mi primer Zarautz del 2005. Unos 45:17 para la natación, 6 menos que hace tres años, 2:26 para la bici y 17 minutos menos, eso si, circuito distinto, y 1:29 para la carrera tres minutos menos y circuito radicalmente diferente. Este año he conseguido el puesto 87 y hace tres el 158, aquí si se puede ver la progresión. El caso es que la bici se me hizo comodísima por no ir a tope y la carrera a pie fui estable y sin problemas durante toda ella. El km más rápido lo marqué en 3, 50 y el más lento 4,45, manteniéndome en torno a los 4,20 4,35 muy, muy cómodo.

Respecto a la prueba en si, que decir que no se haya dicho de Zarautz. Que estos Vascos viven como Dios. Que se te pone la piel de gallina más de una vez al cruzar el pueblo con la bici o atravesar el casco antiguo corriendo. Que si, que las rampas son muy duras pero que sin ellas esto no tendría la misma gracia, en boxes hablé con Clemente sobre la rampa nueva y al oirle preocupado llegué a dudar del 25 pues si él la temía que no tendría que temer yo, sin embargo quizás al ir más tranquilo de lo habitual no se me hizo tan dura y quizás por ello me pareció "especialmente bonita". Que personalmente no vi chupe de rueda y eso que esta vez no sólo pasé gente, sino que también me pasaron y hubo ratos que fui más o menos entre grupos que se me iban en el principio de las cuestas para después cogerlos arriba y que yo dejaba llaneando.

Y por último dar las gracias a las familias Navarro y Villarroya por su hospitalidad y por hacerme sentir un "crío" más ;) entre ellos.

P.D.: para mis fans, que sé que los tengo... ;), pedazo de fotos que me hicieron, no siempre las iba a hacer yo, ahí van unas muestras.

Y que aún haya gente que me diga que estoy muy delgado... yo personalmente me sigo viendo un pedazo animal y así no se puede ir más rápido.... pero es que aissssss, mira que estaba rico el solomillo que me apreté el sábado después de la carrera. Ummmmmh!!!!!!!. Por cierto, la foto es cortesía de Daniél Márquez, redactor jefe de Finisher, un gran tipo que no hace otra cosa que portarse estupendamente con un servidor. Y lo mejor, está tomada justo en la cima de la mega rampa... parece el Tour con la moto del juez detrás, mejor él que Alfonso que venía justo detrás... menudo síncope le habría dado verse en semejante instantánea... ;).

Esta segunda es una pena que fuera hecha en el inicio del puertecillo y no fuese acoplado, me encantaría así haber podido ver que tal llevo la posición aéreo. No obstante no está mal, no.

Esta foto la hizo Paloma y cuando la vi en el visor de su cámara me enamoré de ella. Sé que Paloma hizo posiblemente esta foto sin pensar en el resultado final pero yo sueño con hacer fotos así pues fotos como estas captan la esencia de lo que significa la Fotografía con mayúsculas. Era la segunda vuelta de la carrera a pie y entraba en la calle que lleva a la plaza de Zarautz. La gente animaba con fuerza y su ánimo me llegó de tal forma que una sonrisa de felicidad se dibujó en mi rostro. Momentos como este son los que me impulsan a seguir competiendo, instantes que de alguna manera son mágicos porque los sentidos, sentimientos y la parte menos consciente pero más pasional de mi mente se unen y estallan en un torrente de emoción. En ese instante lo de menos es el tiempo, el puesto o el logro, en ese instante siento estar vivo, más vivo que nunca.


Paloma sin saberlo consiguió plasmar un instante irrepetible, único y personal. Como aprendiz de fotógrafo sueño con cazar instantes así de la vida de las personas. Lo que nunca imaginé es que alguien consiguiera captar un instante así, tan mio y tan autentico... gracias joder!!!, mil gracias!!!!.

Refexiones gratuitas.

El tema está en la calle, está en el trabajo e incluso en mi sesión de fisioterapeuta... andamos jodidos y como decía hoy Ángel, además de repente... porque una subida de casi el 40 % en tan sólo un año es cuando menos de repente.

Entrevistaban ayer por la mañana a una autoridad mundial en lo que petróleo se refiere. Les escuchaba yo mientras montaba en mi rodillo y cambiaba a Buenafuente quien entrevistaba a Contador. Esa autoridad explicaba por qué el petróleo tenía el precio que tiene si este no escasea y lo que es peor, aseguraba que no bajaría nunca, sino que seguiría subiendo. Mientras Buenafuente hacía una parodia con un actor que decía ser el productor del programa y que para ahorrar montaba en una bici estática con una dinamo instalada para así producir electricidad. Imaginad dónde terminó contador en el resto del programa.

Llevo días leyendo un libro sobre creatividad o como dice su autor, pensamiento lateral. En él he leído varías ideas que por simples son ingeniosas y una de ellas me llamó poderosamente la atención. La solución al ahorro de energía es hacer a ésta carísima. El libro tiene 20 años.

Y luego pienso en mi, por eso de ser quizás la persona que mejor conozco. Recuerdo como he vivido de niño, en un piso de 5o metros con mis padres y mis dos hermanos. Sin aire acondicionado y calefacción cutre pero sin frío jamás. Sin ropa de marca, pantalones hechos por mi madre y Jomas de atletismo. Recuerdo cuando me decía que menos mal que hago atletismo y me costaba relativamente poco. Recuerdo el verano entero que pasé trabajando en un bar para comprarme una cámara de fotos, la mejor Nikon por aquel entonces que me costó lo que en aquel entonces costaba un coche bueno de segunda mano. Recuerdo lo mucho que me pensaba dónde me iba de vacaciones o si simplemente me echaba la mochila al hombro o me iba al pueblo. Recuerdo lo carísima que me pareció mi bici GT de MTB hace siete años y sólo me costo 600 €, y cuánto mi primera de carretera, 150. Y recuerdo que sin nada y con todo lo que ahora tengo no era ni mucho más ni mucho menos feliz.

Creo que parece que una nueva etapa se cierne sobre nuestra sociedad. Puede que ahora empecemos a medir realmente qué es importante y qué no lo es. Quién sabe, desde luego yo no sé si este cambio se producirá. Lo que si tengo claro es que por dónde vamos no hay mucha lógica dónde elegir.

Creo que mi generación y hablo pensando en mi, hemos sido una generación que sin tenerlo todo no hemos tenido que sufrir demasiado para conseguir y tener más que ninguna anterior. Y como no, hemos malgastado... perdón, seguimos malgastando. Ahora me ha dado por las motos, ya sé la que me gusta y cuesta 12.000 €... mi cabra cuesta nueva con todo lo que tiene unos 6.000 €. Algo falla en nuestro mundo, algo falla en nuestras cabezas.

Una vez leí por ahí que había que educar a los chinos (e Indios indiqué) para que no consuman y contaminen tanto como nosotros, para que no utilicen tanto el coche y por qué no, para que no descubran que ellos que fueron quienes inventaron el papel, también pueden usarle para limpiarse el culo. Porque claro, los pobres no saben y se van a cargar el planeta pues son tantos.... ellos mil quinientos millones y nosotros europeos algo más de 300... lo jodido es que para que ellos hagan lo que nosotros es a cambio de que nosotros lo hagamos en mucha menor medida y es que ya lo dicen la mayoría de los ministros de trabajos de la CEE, para competir con China hay que aumentar a 65 horas semanales el trabajo de los comunitarios, claro está siempre como acuerdo tácito entre empresa y trabajador... como todos los acuerdos, sino lo haces tú ya habrá otro que si, así que a currar 65 horas.

Lo irónico del asunto es que con tanto jaleo, con tanto precio desorbitado ahora que somos tan ecológicos a nadie le ha dado por decir que esto en el fondo y en la superficie es una gran noticia para el medio ambiente. Ahora a la hora de correr con el coche no sólo pensaremos en los radares sino en lo caro que es el litro de gasóleo y por lo tanto consumiremos menos y por tanto menos contaminaremos. Como la luz sube un 5%, más de uno en vez de poner la calefacción a 25 grados a lo mejor le da por dejarla en unos sanos 21º y quién sabe, a lo mejor es tan caro traer frutas exóticas o carnes de Argentina que de nuevo empezamos a consumir fruta de temporada y carnes autóctonas.

Pero como digo, esto son algunas no más, reflexiones gratuitas y yo mañana me levanto a las cinco.

La recta final.

Bueno, no ha estado mal. La semana pasada acumulé 370 km de bici a un ritmo de 145/155 pulsaciones. 4 horas de carrera a pie, con sólo dos picos de 2.000 m. a 3,25 el mil a 170 pulsaciones. Y 10.000 metros de agua, con un test hoy de 2.000 m en 30minutos +ó -pues no llevaba crono. Total unas 20 ó 21 horas de acumulación en la semana de mayor carga y en la que mejor me he encontrado de todo este periodo pre-austria.

El primer entreno duro lo hice el miércoles pues los cien km del martes no dejaron secuela alguna. 1 hora 40 de carrera a pie a ritmo sostenido sin sobrepasar las 160 pulsaciones. Me dio tiempo a dar una vuelta completa a la Dehesa y otra completa con polígonos incluidos a Alcabendas y Sanse. Con diferencia estos son los entrenos que mas machacados me dejan y lo pagué el jueves en lo 4.500 de agua que tuve distribuidos en 8 500.

El viernes hice 155 km. Se trataba de llevar un ritmo cercano al que llevaré en Austria haciendo en las dos horas centrales un ritmo superior al previsto. Así pues hice dos vueltas al circuito creado por Luarca y sus galácticos. No se trataba de hacer ningún registro espectacular, se trataba de ver como me comportaba en un ritmo alto. Completé mi primera vuelta en 57 minutos y ya iba llegando a Soto cuando me crucé con el chulo por lo que opté por darme la vuelta, cogerle y continuar hacia Cerceda hasta completar 2 horas y 76 km. Los que me conocéis sabéis que no mido con exactitud nunca nada así que variará km arriba o abajo. Pero como lo importante eran las sensaciones, tengo que reconocer que fueron excelentes.

El sábado toco agua y pista. 2x2000 por debajo de 7 minutos y no sobrepasando las 170 pulsaciones. Y con la suerte de coincidir con un atleta de mi edad que como yo no ceja en su pasión, sólo que éste es el actual recordman nacional 35-39 de 1.500. Carlos Sebastian y entrenado por Martin Fiz. 3.54... creo recordar en el 1.500. Que gustazo da ver correr así a alguien con esa calidad y facilidad.

Y por fin llegamos al domingo y al entrenamiento estrella de la semana. 100 km de bici que e convirtieron en 115 pues me apeteció subir el Cerro y 1 hora y 15 minutos a ritmo entre 145 y 155 pulsaciones. Empecé con Alfonso con las mismas gana o menos que tenía él de compartir esa salida. Llegando a Cerceda nos cruzamos con Diego y ya me quedé con él a tomar un café, nos haría falta para lo que nos quedaba. Y lo que nos quedaba ambos lo hicimos y con nota.

En fin, creo que encaro, encaramos la recta final con muchas garantías de éxito. Ahora si está todo hecho, tan sólo quedan rematar perfiles y cuidarse, cuidarse mucho. Comer mejor que nunca, intentar descansar más y mejor y ponerse guapo para disfrutar. El año pasado no sabía muy bien como encarar esta carrera, hoy si lo sé. Con prudencia y cabeza, esperando no tener ningún contratiempo grave y sin pensar en un tiempo sino en la meta y lo que venga que venga sólo pues será lo que me merezca.

Picasso cómo no, quién sino.

Vale, lo habéis conseguido, a partir de hoy escribiré en Word y así disminuiré mi gran cantidad de faltas ortográficas.

Lo reconozco, cada vez que alguien me corrige siento vergüenza por mi torpeza pero que sea mi propio hermano, persona de la cual valoro especialmente su criterio, me ha hecho recapacitar y centrarme más en este menester... digamos un tanto técnico.

Pero claro, no sería yo quien escribe si no pusiera un pero ante tanto crítico, siempre acertado, al continente y no tanto al contenido de esto que llamamos lenguaje escrito. Recuerdo mi niñez y mi no tan niñez. Nunca se me dio mal la gramática, aprender las leyes gramaticales era una cuestión simple de memorización. Tiempos verbales, composición básica de las frases e incluso la puntuación no era del todo difícil pero... coño!!!, que horror era eso de diferenciar por gracia del espíritu docente, del latín y de la evolución del lenguaje decidir entre una v o b baja como nos enseñaban incorrectamente de pequeños y una b alta, pero peor era saber cuando poner una letra muda como la h o escoger entre la j o la g o la y o la ll.. Es por ello que descubrir escritores como Juan Ramón Jimenez, el cual se negaba a diferenciar letras como la j de la g, me caían en extremo simpáticos e inteligentes porque no hay nada como las normas para limitar la libre imaginación.... y si, ya lo se, las reglas están primero para conocerlas y así después poder romperlas.

El caso es que siempre me pregunté porqué se insistía tanto en la perfección ortográfica y mucho menos en el estilo, la forma y como no, la fácil comprensión por los que leen de lo que uno escribe. Porque sino recuerdo mal el análisis de texto se dejaba para bien entrado el bachiller y por supuesto era muy tomado en cuenta si eras de letras, sin embargo los dictados, torturas post-almuerzo, fueron ejercicios continuos prácticamente desde los primeros años de la EGB. Luego algo fallaba en la educación, pues si bien yo nunca he llegado a ser un cazador de faltas ajenas creo que sin mucho empeño por parte del magisterio sé más o menos, aunque sin mucho tino artístico, explicar lo que pienso e incluso a veces lo que siento.

Llegado a este punto, ayer mientras descansaba mis pobres piernas de un duro domingo más, leí un artículo sobre un desconocido y hoy recién descubierto por algún sesudo ratón de biblioteca a un poeta Picasso. Y cual fue mi alegría al descubrir que Picasso pasaba de la ortografía y se ayudaba de pequeños dibujos para dar más énfasis a sus escritos. De la misma manera dijo algo lo cual me pareció sencillamente genial, no por el comentario sino por lo mucho que le entiendo, pues cuando descubrió la escritura china no dudo en decir que de haber nacido chino sería escritor y no pintor. Picasso, salvando el universo entre él y yo, no entendía las palabras como elementos gráficos sino como imágenes que sin un sentido emocional no tenían mayor significado que cualquier símbolo inerte.

Y ahí es dónde me duele, cuando siento vergüenza aprendo, aunque más de una vez olvido y me relajo entregándome a mi ritmo y mi fluir, simple y sencillamente.
No pretendo disculparme y si enmendarme, a ver si esta vez lo consigo, por respeto a quienes me leen porque entre ellos os encontráis alguna filóloga, maestra y periodistas, todas féminas, por algo tenéis más desarrollado que se yo, alguna parte de vuestro cerebro. Así pues, empiezo nueva etapa espero un poco más correcta;).